Escafandrista nº2

"Eu sabia que você vinha para partir, 
deixando-me a tristeza da lembrança e nada mais."
(Delmira Agustini)

Lamento essas relações reduzidas a um número mínimo de caracteres, que espremem o sujeito nas mais toscas abreviações e figurinhas... Me faltou o adjetivo para as figurinhas.
Porque eu gosto mesmo é de me esticaaaaaaaar em linhas e mais linhas, nem me importando se lidas ou não.
Herdei de minha Avó materna a vocação. ADORO CARTAS!!! 
Meu gosto pelas danadas já rendeu a este blog, entre outras correspondências, duas temporadas da série Lettre D'Amour, "invasão" à intimidade de Charlotte, Marion, Isabelle, Catherine e Hélène, minhas adoráveis mulheres. Também escrevo cartas aos poetas de minha estima, vivos ou mortos.
Ontem à noite mergulhei outra vez nos poemas da uruguaia Delmira Agustini. Mal pude dormir. Despertei inquieta para lhe escrever. Mas queria lhe escrever lá dos meus 28 anos, a idade em que ela foi assassinada. Porque eu me lembro bem o que eu vivia e as referências já alcançadas naquela época, de modo que é dali que me parece ainda mais duro o seu desaparecimento precoce. Ah, Delmira! Desta vez não consegui uma linha, minha querida. Me perturba uma inspiração que não acha meio. Porém, obcecada por ocupar este meu empoeirado espaço virtual com uma carta que dissesse a ti, ou de ti, tomei a liberdade de vasculhar a tua correspondência íntima e deixar que leiam de tua própria escrita os tormentos de mal realizada paixão por aquele argentino que eu não conheço, e trato de imaginá-lo pelo que tu sofres e revelas. Ao leitor que se interesse, é pôr-se no lugar de Manuel Ugarte e receber:

“Sua carta me fez quase mais mal do que seu silêncio. Eu acreditei que 
você me interpretasse melhor. Estou certa de não haver dito em meu arabesco 
literário uma coisa apenas que não fosse a verdade, e que não fosse, isso sim, 
mais pálida que a verdade. E o mais estranho desse caso é que protesto contra 
suas palavras, e, no fundo, talvez, dou-lhe razão. É certo, eu não fui 
absolutamente sincera com você. Mas pense você que existem sinceridades 
difíceis. Esse ligeiríssimo véu artístico era quase necessário... Pense você que eu 
devo adivinhar e dizer. Pense você que tudo o que lhe disse e digo poderia se 
condensar em duas palavras. Em duas palavras que podem ser as mais doces, as 
mais simples, ou as mais difíceis e dolorosas... Pense você que essas duas 
palavras que eu pude em consciência lhe dizer no outro dia em que lhe conheci, 
tiveram que se afogar em meus lábios, já que não em minha alma. Para ser 
absolutamente sincera eu precisava dizê-las; eu precisava dizer que você 
atormentou minha noite de bodas e minha absurda lua de mel... O que parecia 
uma novela humorística, converteu-se em tragédia. O que eu sofri aquela noite, 
nunca poderei dizer. Entrei na sala como um sepulcro sem qualquer consolo a 
não ser pensar que o veria. Enquanto me vestiam, perguntei não sei quantas vezes 
se você havia chegado. Poderia lhe contar todos os meus gestos daquela noite... O 
único olhar consciente que tive, o único cumprimento inoportuno que iniciei, 
foram para você. Tive um relâmpago de felicidade. Pareceu-me um momento que 
você me olhava e me compreendia. Que seu espírito estava bem perto do meu em 
meio àquela gente incômoda. Depois, entre beijos e cumprimentos, a única coisa 
que esperava era sua mão. A única coisa que desejava era lhe ter próximo um  momento. O momento do retrato... E depois, sofrer até que me despedi de você. E 
depois sofrer mais, sofrer o indizível... 
Você, sem saber, sacudiu minha vida. Eu pude lhe dizer que tudo isso era 
em mim algo novo, terrível e delicioso. Eu não esperava nada, eu não podia 
esperar nada que não fosse amargo deste sentimento; e a voluptuosidade mais 
forte de minha vida foi submergir-me nele. Eu sabia que você vinha para partir, 
deixando-me a tristeza da lembrança e nada mais. E eu preferia isso, e prefiro o 
sonho do que pôde ser a todas as realidades em que você não vibre. Eu precisava 
lhe dizer tudo isso, e mais, para ser absolutamente sincera. Mas, entre outras 
coisas, tive medo de me descobrir muito no fundo, uma dessas pobres almas 
débeis inteiramente rendidas ao amor. Imagine você essa miséria frente ao seu 
sorriso um pouco irônico de poderoso... E eu, soube sorrir tão ironicamente como 
você... 
Já está dito. Se depois disso tudo você voltar a acusar-me de enganadora e 
sutil, eu o acusarei simplesmente de mau intérprete sentimental. Nunca o acusaria 
de nada pior. Nem esperaria que a brisa de primavera me trouxesse perfumes de 
lá para lhe escrever sem saber o porquê. 
E conste que me sinto intimamente ferida.”
(Delmira Agustini)